November ist ein Mann. Er trägt einen dunklen Anzug, darüber einen grauen Wollmantel. Und immer blankgeputzte Schuhe. Mit einem Hut, tief ins Gesicht gezogen, entzieht sich November unseren Blicken. Langsam schleicht er durch die Nächte, durch den Nebel. Schritt für Schritt. Über das nasse Laub, durch die feuchte Luft. In den Städten hält November sich am liebsten auf. Endlos streift er hier umher, schreitet durch klamme Straßenschluchten und die schmutzigschwarzen Gewässer entlang. November kriecht den Menschen ins Gemüt. Manchen bis in die Seele, wo er dann wohnen kann. Den Winter über.