Trotzdem nicht ohne Richtung. Vor ein paar Jahren hat der Mann einen Leserbrief gelesen. In einem Magazin. Zufällig. Beim Arzt vielleicht. Oder auf der Arbeit. In der Pause. Der Mann hat die Seite sorgfältig ausgeschnitten und aufbewahrt. In dem Brief berichtet eine Frau von einer langen Fahrt mit einem Schiff. Und von ihrer Zeit in Canada. Es ist nur der Vorname abgedruckt. Der stimmt. Und der Anfangsbuchstabe des Nachnamens. Der stimmt nicht. Aber Frauen wechseln ihren Namen, wenn sie heiraten. Meistens jedenfalls. Damals in jedem Fall. Der Ort ist auch abgedruckt.

Genau da fährt der Mann jetzt hin. Nicht mit dem Zug. Nicht mit dem Motorrad. Mit dem Auto diesmal. Nicht nach Bremen. Oder nach Bremerhaven. Ein Ort im Süden von Deutschland. Ein kleiner Ort.

Man könnte meinen, daß es möglich sein sollte, die Briefschreiberin zu finden. Aber diesmal macht es sich die Geschichte nicht so einfach, wie damals im Hafen. Am Schiff. Im letzten Moment. Diesmal gibt es keinen Raum für sie. Irgendwo. Zwischen Land und Ferne. Kein Zufall ruft die Frau zu dem Mann. Kein Lautsprecher.

Die Behörden stellen sich stur. Verstehen ihn nicht, diesen seltsamen Mann. Können nicht begreifen, was er will. Das Einwohnermeldeamt beruft sich auf den Datenschutz. Und hat ein Recht darauf. Der Mann gibt nach.

Vielleicht ist die Frau gar nicht die Briefschreiberin. Vielleicht wohnt sie auch längst nicht mehr in dem Ort. Diesem kleinen Ort im Süden Deutschlands. In dem der Mann jetzt nichts mehr verloren hat. Vielleicht ist sie wieder in Canada. Wahrscheinlich.

Seine Liebe war immer eine Liebe aus der Ferne.