Sie müssen es wissen. Man kann es nicht übersehen. Ich trage immer noch meinen Kampfanzug. Bin immer noch bewaffnet Obwohl ich weiß, daß der Krieg vorbei ist. Die Mädchen glauben wohl, ich würde sie noch kennen. Wie sie mich kennen. Zu kennen glauben. Sie denken, sie könnten mir doch nicht entkommen. Deshalb kommen sie auf mich zu. Geradwegs. Ein Lächeln auf den Lippen. Nur auf den Lippen. Es ist Hilflosigkeit. Höflichkeit höchstens. Eigentlich ist es ihnen unangenehm, mich zu treffen. Mich zu kennen. Es ist ihnen peinlich. Immer noch. Daß sie wissen. Daß sie es gesehen haben. Damals. Daß meine Mutter gefallen ist. Im Krieg gefallen. Diesem Krieg. Mitten im Frieden. Im Leben. In der Stadt. Mitten unter ihnen. Meine Mutter. Daß sie tot war. Auf einmal. Ein häßlicher Bauchschuß.